L'orange maltaise

Quelle est cette voix étrange
Qui suspend le pas de l’ange ?

Discipline de fer

Triomphe de la chair

Tissée au lourd métier

Qu’on nomme volonté

Trompeur maintien

De ce corps fin,

Elégant drapé

D’une vanité blessée.

Mais écoute ce qui se tait :

Un froissement de soie,

Tremblement de voix,

D’un murmure habité :

Aimez-moi… Triste prière

Qui respire l’humain

Comme tu expires sur un air

Et puis soudain, plus rien :

L’âme se retire

Quand on la croit saisir

Elle fuit, étrange mélancolie

Et ne donne pas la vie.

Je voulais du Verdi pour illustrer ce poème, j'avais pensé à l'"Addio del passato de la Traviata", ou au "Pace, pace mio dio" de La Forza del destino. Finalement je m'étais décidée pour "Morro ma prima in grazia" d'Un Ballo in maschera.  Mais je me retrouve avec beaucoup plus original, puisqu'il s'agit ici de "La mamma morta" d'Andrea Chenier. Giordano et non Verdi donc. Cet air figure également dans un beau film de John Demme, Philadelphia (1994). Sa seule apparition au cinéma à ma connaissance.

Terre des marchands, bleu de reine,

Une caravane se presse dans la plaine…

Majesté millénaire et sable du désert :

On voit l’étrange cité sortir de terre.

L’or, le lapiz et la turquoise se traînent,

Les couleurs éclatent, les épices tournoient,

Partout des voix, bruissement de la soie :

C’est l’Orient vibrant qui ondoie sa traîne.

Les fils de Tamerlan quittent le tapis de prière

Un voile de lune jeté sur leurs peines

Et l’âpre négoce se poursuit sans haine

Béni de la coupole bleu-vert.

A Charles S. qui sera grand un jour.

Une tête blonde s’agite sur le clavier,

Elle a cet air absorbé qu’ont les enfants concentrés,

Je la regarde et je souris

On l’appellera soucis…

Que vaut la gravité,

Face à la grâce de l’enfance,

 La fraîcheur de ses sens,

Et cette ignorante gaîté ?

Je te chéris enfance

Que la vie ôte

A quoi bon l’expérience ?

J’aime jusqu’à tes fautes.

La chère tête blonde s’énerve :

Les doigts trop courts sur le clavier,

Les pieds n’atteignent pas la pédale forte ;

Je suis comme dans un rêve…

Mère aimante, je lui mens,

Je vois l’homme qui sera,

C’est l’aube d’un grand talent,

Et l’enfant ne le sait pas…

                                                                                   “Is this a dagger which I see before me,

The handle toward my hand? Come, let me clutch thee.

I have thee not, and yet I see thee still.

Art thou not, fatal vision, sensible

To feeling as to sight? or art thou but

A dagger of the mind, a false creation” 

Shakespeare, Macbeth II, 1

Trois soeurs dans la nuit noire

Trois moires professent un roi de gloire

Et my Lady en son manoir

Se consume à mon espoir.

Dague, roi, dame, alliance tripartite.

Tremblante cette dague… J’hésite

Mais my Lady m’habite

Tranchante ma dague…  Ni faute, ni fuite.

Tout suintant le sang de l’innocent

Je suis le mari, l’époux, l’amant,

Le roi battant aux sujets tremblants:

Ma dague achève l’impuissant.

Mais du roi qui se meurt

Quelque chose en moi demeure…

C’est ma raison qui se leurre,

La folie élit en moi demeure.

Une dague dans la nuit noire

Coupe ce fil espoir :

Flot de sang noir

Et je suis forcé d’y boire !

Sombre sombre ma vie

De mon cœur qui s’écoeure je ris

Sombre sombre ma mie

Je ris. Les sœurs m’ont trahi.

 


Quoi de plus approprié que Macbeth und die Hexen (Macbeth and the witches) de Bedrich Smetana (1824-1884)? J'ai pensé aussi à l'opéra de Verdi. J'aurais bien voulu l'air de la somnambule chanté par Joan Sutherland (Acte V, sc.1), à défaut, voici l'air où laydy Macbeth reçoit la lettre annonçant la prophétie des sorcières, et où elle se voue à l'accomplissement du destin prédit à son mari. Il est chanté pas Montserrat Caballé.

« Et les vents Alizés inclinaient leur antennes

Aux bords mystérieux du monde occidental »

Les Conquérants, José-Maria de Hérédia

I.

Polis, travaillés, finement ciselés
La rime riche, le vers ouvragé
Trésors antiques tant évoqués
Ainsi sont les Trophées.

C’est un homme discret
Que guide la lueur du génie
Il pèse ses mots, alchimiste précis
Dosage savant, le tout est magnifié.

C’est un vieux maître relieur
Qui enlumine son manuscrit
Sur le papier vieilli,
Il dispose les plus belles couleurs.

Il n’est pas pressé, il a tout son temps,
Dusse-t-il prendre vingt ans,
Il sculpte son vers, avance et recule, lentement,
Comme Michel-Ange en son temps.

II.

Magicien patient et mystérieux,
Je t’imagine longuement le soir
Du vers voguant sur le flot noir,
Diriger la nef de feu.

Magicien, car qui peut si bien
Faire souffler le vent entêtant d’un rêve d’orient
Et draper le conquistador fixant le firmament
Dans les brumes de la bataille au matin ?

Qui peut évoquer ainsi l’orient et les tropiques
De Venise les lagunes antiques,
Du tépidarium les poses érotiques,
Et du temple en ruine le vieux portique ?

C’est le vers riche du planteur de Cuba
Ce sorcier délicat,
Maître d’une magie qui n’existe pas,
Pour cela, remercions José-Maria.